Les planches qui craquent dans l'appartement vide, l'odeur de la cire, un clair obscur caressant les murs d'un blanc virginal, préliminaires. Les fenêtres ouvertes, le murmure de la rue que rythment le bruissement des ailes et les talons des matinales....

Mort. La sienne. Les leurs. Celle des autres. La mort me terrorisait encore alors que nous nous aimions dans son grand lit blanc glacial. Puis il l'a suivie de près, la raison pour laquelle j'étais arrivée ici, pour laquelle il m'avait trouvée là ; ils...