Je le regarde. Les mots prononcés la veille

    Je le regarde. Les mots prononcés la veille résonnent encore dans l'atmosphère puante de la chambre. Dans son sommeil, il serre mon t-shirt, hume mon parfum. Comme s'il attendait que chaque pore de sa peau s'imprègne de mon odeur. A cet instant précis, sa béatitude à l'état sauvage, l'insoutenable légèreté inscrite sur son beau visage, son moi à moitié dévoilé dans cette expression figée, tend à me dégoûter. Assise sur le rebord de la fenêtre, un filet de fumée s'échappe d'entre mes lèvres, entraînant avec lui les bribes d'une dernière ombre de

sentimentalité répugnante. That's a real fuckery. Je suis vide. Le néant. Le corps sans esprit, l'esprit sans stimulant. Son souffle dérange le calme noir du foutoir ambiant. Je me lève, arrache ledit t-shirt, l'enfile et sort, en courant. Il est plus de quatre heures, la noirceur de la nuit engloutit nos insignifiantes existences.