Direction to See a Ghost

    Les planches qui craquent dans l'appartement vide, l'odeur de la cire, le clair obscur qui caresse les murs d'un blanc virginal, préliminaires. Les fenêtres ouvertes, le murmure de la rue que rythment le bruissement des ailes et les talons des matinales. L'épanchement de l'acrylique sur une nouvelle toile, sa photo découpée dans un vieux Libération, le Diary de Slimane, Nizan, Cocteau et Sartre sur la table basse.
    Mais pas de lettre.